«Breve encuentro», de David Lean o el amor imposible.

«Las cabezas sin manta», podríamos llamar a esta historia sencilla de un amor imposible entre dos seres insatisfechos y, a su manera, «cobardes»…

Título original: Brief Encounter

Año: 1945

Duración: 85 min.

País: Reino Unido

Dirección: David Lean

Guion: David Lean, Anthony Havelock-Allan, Ronald Neame (Obra: Noël Coward)

Música: Sergei Rachmaninoff

Fotografía: Robert Krasker (B&W)

Reparto: Celia Johnson, Trevor Howard, Stanley Holloway, Joyce Carey, Cyril Raymond, Everley Gregg, Valentine Dyall.

Recalamos el otro día, mi Conjunta y yo, en La hija de Ryan, al azar,  en la televisión, y ya no pudimos dejar de seguir la peripecia de la romántica mujer insatisfecha que, a su manera, tanto tiene que ver, pero sin el «coro social», con la protagonista de Breve encuentro. Hacía tiempo que quería revisitar esta película, un prodigio de naturalidad, en la realización y en las interpretaciones de dos actores por entonces casi desconocidos, pero cuya eficacia interpretativa dotó a la película de una verdad incontestable, y hace poco también mi amigo Joselu me confesaba que es su película favorita, a la que vuelve una vez cada año, más o menos. Hacía años que no la volvía a ver y, desde luego, no podía haber tenido mejor ocurrencia que hacerlo, porque, en efecto, la película es una joya artesana, rodada con tan escaso presupuesto como sobreabundancia de sensibilidad para con eso dos seres que acaban pidiéndose perdón mutuamente por haberse conocido y, en consecuencia, por haberse hecho sufrir.

         Estamos ante un amor imposible que ambos desean y al que ambos saben que, puestos en el brete de elegir, renunciarán, como así sucede, cuando el médico le comunica que ha conseguido un buen trabajo en Sudáfrica, en Johannesburgo, adonde se irá con su mujer y sus hijos; del mismo modo que a ella se le hace un mundo tener que «desligarse» de la monótona, tranquila y «ordenada» vida que lleva en compañía de su marido y sus hijos. ¿Dónde está el conflicto, pues? En la renuncia, está claro. En la obediencia debida al estricto cumplimiento de las leyes no escritas que prescriben que no se debe abandonar un hogar, marido e hijos, esposa e hijos, sin que hayan mediado infidelidades contrastadas o hechos violentos que justifiquen y avalen la separación.

Los protagonistas se caen en gracia, se relacionan de un modo más propio de la camaradería adolescente que de las relaciones adultas que casi siempre buscan algo concreto: sexo, ternura, amistad, un paño de lágrimas…, y poco a poco, gracias a esa familiaridad con que comparten las horas que pasan juntos en la ciudad, antes de volver, en direcciones opuestas, cada cual a su «mundo», desde la misma estación, se van acercando hasta crear -ese es uno de los prodigios de la película, asistir a la génesis discreta del amor, al nacimiento de esa pasión por el otro que no es el producto de un «deslumbramiento», sino de la afinidad de caracteres y gustos- una relación propia, al margen de la sólida y monótona que cada uno de ellos tiene al margen.

Hay un realismo costumbrista en la película que arranca desde el comienzo, un presente desde el que se nos contará, en un flash-back profundo, la historia de ese amor hasta la última y definitiva separación, un momento tristísimo que se nos cuenta dos veces: al principio, como un incordio inoportuno con el que los amantes han de lidiar sin poder delatarse; al final, como la encarnación dela fatalidad, y ahí hay uno de esos grandes momentos de la película, y de la historia del cine, cuando ella, hiperentristecida, en un momento en que la amiga charlatana se acerca a la barra, se escapa para lanzarse al andén y, tras casi tropezar con el rostro contra el tren que pasa veloz por su andén, privarse de  ver, en el otro, cómo desaparece en la noche la posibilidad de darle vida y sentido a su gran amor, al único que podría arrebatarla de la monotonía del matrimonio rutinario al que solemos llamar «feliz» por ausencia de inusitadas experiencias que nos demuestren que aún existe ese amor romántico al que tantos estarían dispuestos a sacrificarlo todo, acaso si se tuvieran menos compromisos y responsabilidades, que es lo que les ocurre a ambos protagonistas: que viven encadenados a sus responsabilidades, las mismas que les impiden «liarse la manta a la cabeza», dejarlo todo y entregarse al amor arrebatador que, acaso por última vez, en la mediana edad de que ambos disfrutan, ha llamado a su puerta.

La suma de pequeños detalles en la cantina de la estación, en el café con música, en el cine o en su paseo por las afueras, en la campiña, en ese paisaje esencial del tópico locus amoenus, cuando se acodan en el pretil del puente y saben, el uno junto al otro, que nada necesitan en su vida más que estar juntos para saberse totalmente felices; esa cotidianidad que viven ambos con una «alegría de vivir» que parece resarcirlos de sus correspondientes monotonías individuales; esa normalidad de dos seres ni agraciadísimos ni fuera de lo común, dos almas que se reconocen a través de los pequeños detalles de la convivencia, que descubren esa «sintonía» agraciada que no requiere de nada especial para saber que uno está en presencia de la calidez que infunde la elemental alegría de vivir; todo ello, en conjunto, nos acerca a una obra maestra de «las pequeñas cosas» que construyen sólidos sentimientos. Como la película ya se encarga de contarnos desde el principio de la misma el adiós definitivo entre dos amantes que ni siquiera han llegado a consolidar su relación mediante el acceso carnal -tal vez la historia hubiera sido muy otra, en ese caso…-, simbolizado, dada la presencia fatal de la intrusa, en la delicadeza de la mano que e posa en el hombro de ella y aprieta levemente lo que hubiera debido ser, acaso, un estrechísimo abrazo desgarrador, ningún final arruino contándolo. El verdadero final es el de la mujer que evoca, desde la costura al lado del marido que hace el crucigrama antes de irse ambos a dormir, esa otra vida que podría haber vivido y a la que ha renunciado, pero la expresión de tristeza que se apodera del rostro de una Celia Johnson entrañable y espectacular, como el Trevor Howard que le da réplica, sumado todo ello a la banda sonora, La sinfonía número 2 de Rajmáninov, nos genera un desasosiego, el propio de las rupturas sentimentales, transitorias o definitivas, que acongojan a quienes las han padecido hasta la extenuación.

Sí, está claro que hay muchos motivos por los que revisitar Breve encuentro, de Lean, del mismo modo que los hay para conocer una película suya, El déspota, que merecería una reputación infinitamente mayor de la que tiene.